Это, помните, детский рассказик был такой про мальчик Дениса, который манную кашу есть не хотел?
Вот он у меня сейчас в голове крутится вместо положенной "истории киноискусства", которую я пытаюсь хоть как-то впихнуть в свою сонную голову. Пока тяжко мне это дается, да.
Так вот, к чему это я? А к тому: как же хорошо, что мои родители пережили ужас осознания, что "их дочь не как все" за неполную 1000 км от собственно меня, и все их флюиды вместе с матом и прицельно летящими табуретками заблудились где-то в процессе транспортирования в столицу. И из дома меня не выгнали, я раньше сбежал.
Эм, но существует ещё вторая пара родителей.
И вот когда ситуация напоминает "пиздец крадущийся", простите мне мой французкий, у меня возникает один закономерный вопрос: а делать-то что?
Типа, ура, допрыгались.
А с хреном-то все пойдет..