These memories carved deeply into me...are my beloved scars.


Крылья, сотканные из воздуха.
Из сигаретного дыма, который струится по комнате, складываясь в причудливые узоры.
Скоро будет гроза. Душно. А крылья - они только для полетов, вееру ну никак не замена.
Но сколько не взлетай, все равно рано или поздно упрешься в потолок - даже у неба он есть.
Поэтому просто хочется прохлады.

Вопрос "ну почему так?" звучит ещё более бессмысленно, чем ответ на него

Натянул улыбку, и вперед.
Делай вид, что все прекрасно.
Всегда.