Мы идем по мокрому снегу.
Вечерняя Москва. Субботняя Москва. Красная площадь с забитым до отказа катком. Старомодные на вид фонари с электрической сердцевиной, большие окна, сквозь которые видны ухоженные залы элитных ресторанов.
Ты периодически поворачиваешься ко мне и начинаешь что-то говорить. Я пожимаю плечами:"не слышу" и ты, смеясь, стаскиваешь с меня наушники.
А потом мы снова молчим. Подчиняем крохотное пространство вокруг нас своей воле.
А что будет завтра-не так уж и важно.
Мы опускаем на город тишину, чтобы не тратить время на слова. Если станет достаточно тихо, мы сможем услышать собственные мысли.
-И куда нас занесет завтра-не так уж и важно..
Мы держимся за руки. Я рассматриваю снежинки, которые падают на наши переплетенные пальцы. Я всматриваюсь в мельчайшие узоры до тех пор, пока глаза не начинает неприятно саднить, и мне не приходится закрыть их на мгновение.
Мы останавливаемся. Картинка постепенно приобретает прежнюю четкость:серебряный иероглиф на твоей куртке, спутанные от ветра длинные черные волосы, слегка надвинутая на глаза шляпа.
-Что?
-Ничего..
Мы идем по мокрому снегу.
Сегодня мы есть..